Boceto del olvido

Hemos aprendido a olvidarnos,
ya no te busco en tantos rostros ni evito pasar por ciertas calles,
quizá no buscas en esa piel aquel lunar,
aquel amor tránsfuga cede espacio al silencio,
del te quiero –siempre inoportuno – nada queda ya,

Te dejo anclado en aquel pasado,
de manos marchitas y gritos ahogados en la garganta,
sólo conservaré la costumbre de hacer alquimia de palabras,
mientras te alejas con los bolsillos rotos,
y un poco ajado el lado izquierdo del corazón.

Aprendí

Aprendí de memoria los atajos a tus besos,
las risas, las rimas, artilugios con sabor a menta,
aprendí a estar despierta para soñarte,
sin culpas, sin miedo ni excusas,
aprendí modos para inventar huecos negros,
para perdernos uno en el otro y el otro en uno,
aprendí a esquivar el trivial frenesí de tu fingida indiferencia,
fui beduina en tus desiertos y en tus prados,
aprendí el 1-2-3 de cómo trenzarte los dedos en mi piel,
un ardid de miradas, un dossier de taimadas caricias.

A corazón quitao

Demasiada luz, mucho el calor que desprenden las margaritas,
Un temblor que no comprendo,
Unas manos, perdidas, confundidas,
Las cuerdas que se agitan en tus dedos,
Ojos turbios, antagónicos,
No decidimos elegirnos, sólo importa el artífice perfecto de tus labios
Hormiguitas trazando cruces cual susurros en mi espalda,poros destilando almíbar y miel.

Poesía??

Poesía eres tu, poesía soy yo,
la que asida a tus caderas no recuerda el sabor del mar.

Sobre los besos que no se dan

Hablemos de mapas y desiertos,
humedad que habla sin idiomas,
sin retorno de aquel sol que se desnuda,
corazones insomnes en el silencio.

Hablemos de besos,
pasiones recluidas que se alimentan de sí mismas,
trémulos sueños de boca a boca,
terrenos vedados al tacto, sin tiempo ni sosiego.

C’est toujours la même chose

Ayer Balaguer. Hoy Leonel. Hubieres, hoy, mañana y siempre. Marcan el ritmo las puesta de sol, la primavera y sus cachondos insectos, las elegías, las geografías, las utopías, las blasfemias.

La chica de 15 años, escucha en su ipod a Wissin y Yandel, mientras sube un par de pulgadas su falda kaki, infame contragolpe a la moral escolar o violenta motivación visual, decida usted. Don José, el don de la esquina, aquel de rostro enjuto y ojos tristes, desayuna su habitual pedazo de arepa, refunfuña y maldice su insulsa pensión.

La invalida señora, que suele esperar moneditas de los transeúntes en el parque Independencia, se sirve otro vaso de Presidente y observa divertida al experto carterista que logra despojar de su billetera a Don José. Usuales barbaridades telúricas de este pedazo de isla.

El mundo de cabeza y yo haciendo una práctica de ecuaciones diferenciales, isn´t it ironic, don´t you think? El quenomeimportismo tiene sus ventajas, a veces me funciona, es en esos momentos cuando sueño en technicolor.

Sólo por no aburrirme

Sólo por no aburrirme,
de tanto en tanto me olvido de los puntos y las comas,
vivo de largo sin pagarle peaje a los fantasmas de dientes de oro.

Sólo por no aburrirme,
a Bush escribo por amor cientos de cartas,
historietas de la luna sobre páginas en blanco.

Sólo por no aburrirme,
me da con domesticarme la risa y las ganas,
las encierro en un frasco de pintura junto al lienzo.

Escucho: Hermano Lobo, Alejandro Filio